Na sequência do post anterior...

Estou fodida.
Eu que nem sou de dizer asneiras, sobretudo com medo que as migalhas desatem a repetir, e a justificar-se com um "a mãe diz", tenho que dizer com as letras todas- estou fodida.
Dito-Cujo esteve doente. Doente não. Dito-Cujo esteve à morte, com uma gripe que o atirou quatro dias inteirnhos para uma cama, onde permaneceu com um grau de incapacidade total.
Tratei de Dito-Cujo, corri para casa nas horas de almoço para garantir que não estava a agonizar sozinho, fiz almoços, chás e torradas, comprei chocolates de leite e sumos naturais. Tomei conta das migalhas, de manhã e à noite.
Durante todo o fim de semana, (sim, leram bem, tooooooodo o fim de semana), fiz programas com as migalhas, para as tirar de casa, para não fazerem barulho, para não andarem pespegadas em cima de pai virulento, fui ao parque, fui ao McDonalds, joguei à bola, levei à aula de música, à festa de anos, ajudei nos TPC. Pelo meio assegurei cuidados de saúde, alimentação e dose de mimo mínima recomendada pela OMS, fiz umas máquinas de roupa, passei pelo menos duas horas de rabo para o ar a apanhar brinquedos e pápeis e restos de comida, varri, estendi, pus loiça na máquina, tirei loiça da máquina, cozinhei, fui ai supermercado.
Hoje, levantei-me às 05h00 da manhã, porque o meu emprego é esquisito e tem horas malucas, e tinha que estar lá às 06h00. Trabalhei 11 horas, levei um ralhete de Dito-Cujo de manhã, levei ralhete de Dito-Cujo à tarde, fui literalmente corrida por ele de um momento familiar que incluía sogra e prima velhinha e doente de Dito-Cujo, como se, digamos,eu não fosse família, e a minha presença fosse o equivalente à presença de  uma estranha. Estava a inibir a senhora, ou lá que raio de palavra é que ele usou. Fiquei tão cega de mágoa que nem ouvi bem. Foda-se, se me desse um soco no estomago doía menos.
Como se não bastasse, cheguei a casa, sozinha com rebentos,dei banhos e fui fazer jantar.
E Dito-Cujo?
Chegou a casa muito perto da hora de jantar, perguntou porque é que estava de trombil (saía fumo, senhores, saía fumo), mal se abeirou da cozinha, e foi sentar-se ao computador à espera da hora de ir para a mesa.
E então, tenho ou não razões para estar F-O-D-I-D-A?