A manhã foi passada na escola da migalha mais velha. Numa horta. Biológica. Havia pais de enxada na mão, pais de ancinho na mão. Havia bolos, folhados e sanduíches feitos por primorosas donas de casa. Havia uma mãe de pincel em riste a fazer bonitas letras com os nomes das culturas.
E eu? Eu dei o melhor apoio moral de que há memória.
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