Por aqui estamos com falta de humor

Estou já a avisar que hoje não estou para amar.

Posso mesmo afirmar com um grau de certeza perto do absoluto, que estou com uma telha do caraças.

Ontem trabalhei dezasseis horas (levo muito a peito esta cena do dia do Trabalhador), e cheguei a casa mais morta que viva. 

Estava cansada, mas não estava cega, e o espelho dizia que o cabelinho estava mesmo a precisar de banho, e vai de lavar e secar o cabelo, para lá da meia noite. 

Às cinco da manhã, acordo com Migalha do Meio deitada aos pés da minha cama. Levantei a cabeça só para a enviar de volta para o quarto (esta fita é quase todos os dias, se lhe damos saída ainda é pior).

Lá foi a choramingar.

Passados dez minutos lá estava ela de novo. A chorar. E a partir daí e até o despertador tocar, foi todo um tenho medo, estou com pensamentos maus, tenho o nariz entupido, tenho uma impressão na garganta, já é de dia, servido em intervalos regulares, que é para garantir que ninguém consegue mesmo pegar no sono.

Os medos de Migalha do Meio são coisas do género ataques de lobisomens, e alguém que entra cá em casa e a leva. E ainda por cima de manhã levanta-se toda fresca, enquanto o resto da família tem as olheiras até ao joelho graças à fofa. Ela bem diz que não gosta de dormir.

Como se não bastasse a merda de noite que tive, hoje tenho que ir a um funeral (ninguém próximo, mas tem que ser) e a bola assassina está ali à minha espera para acabar com o que sobrou das minhas pernas. E o Sancho estava assim para o murcho, por isso não sei se não vai ficar de molho.

Grrr.