Ó sorte malvada (já diria a minha avó)

Este era para ser um fim de semana de correria. Começaria às dez de sábado com ginástica de Migalha Crescida, depois natação de Migalha do Meio às onze, depois logo a seguir ao almoço iríamos as três à catequese, e por fim, Migalha do Meio terminava o dia com um ensaio de três horinhas de ballet.
Basicamente seria um sábado em modo taxista, animada apenas pela perpectiva de Migalha do Meio queimar umas boas calorias, e pelo ponto final do dia tão agitado ser um jantarinho romântico com Dito-Cujo naquele que é neste momento o nosso restaurante favorito, com todos os três a pernoitarem nos avós.
Quinta à noite chegaram as dores de garganta de Migalha do Meio.
Sexta de manhã dores no pescoço e febre.
Sexta ao fim do dia, foi a vez  do Sancho.
O que é pior que ter um filho doente?
Ter dois filhos doentes.
E o que é pior do que ter dois filhos doentes?
Ter dois filhos doentes quando se tinha tudo combinado para ir para o laréu.