Ah, as criancinhas...

A nossa geração de mães está em frangalhos.
A nossa geração de mães está em frangalhos e a culpa é das criancinhas. Corrijo. A culpa não é das criancinhas, a culpa é nossa.
Nós é que colocámos a criancinha no centro do mundo. Nós é que transformámos um monte de merdas fúteis em necessidades básicas das criancinhas. Nós é que deixámos de passar as manhãs de sábado no cabeleireiro para correr entre a natação e a ginástica. Nós é que parecemos o cão de Pavlov, que a cada rodopiadela, salivamos com aulas de ballet, a cada cantarolar, respondemos com aulas de música. Nós é que não nos permitimos passar o fim de semana de pijama na cama, porque há sempre um filme, uma peça de teatro, um museu para levar as criancinhas, porque se as criancinhas passarem o fim de semana em casa vão chegar a segunda feira e vão estar hipo-estimuladas, atrasadas em relação a todas as outras criancinhas que viram tantaaaaas coisas e fizeram taaaaantas merdas.
Nós, mães, mulheres, deixámos de ser escravas dos maridos e dos casamentos, para passarmos a ser escravas das criancinhas.
A culpa é toda nossa.
De cada vez que não vamos almoçar com os amigos para  levarmos as criancinhas a mais uma festa de aniversário, sempre que organizmos a nossa agenda em função da agenda das criancinhas, quando não temos tempo para ir às compras porque as criancinhas nos engoliram o dia como se fossem leões esfomeados.
E dinheiro? Minhas amigas, pode não haver dinheiro para as madeixas, para o alisamento japonês, para a depilação definitiva, para aquela mala porque suspiramos há meses, mas tem que haver dinheiro para o pacote de TV que tem o canal Disney, para o videojogo que saiu, para os ténis de rodinhas, para os cereais de chocolate (porra, quando é que os miúdos deixaram de comer carcaças, pá?), para ir à Kidzania, para pagar a praia da escola, para o psicólogo quando estão estão tristes, ou não comem, ou comem demais.
A pressão que colocamos em cima de nós próprias e em cima umas das outras nesta competição desenfreada pelo troféu de mãe do ano é tanta, que damos por nós todas esbodegadas, sem tempo para ir arranjar as putas das unhas que não param de crescer, sem tempo para dormir uma sesta, ler um livro ou ver um filme que não meta carros que falam ou princesas da Disney.
E o pior, o pior mesmo, é que as criancinhas que começaram por não nos pedir nada, em três tempos estão aí a exigir, e servi-las e cobrir todas as suas necessidades muito pouco básicas, é a nossa inegável obrigação. E mesmo mesmo pior que tudo, é que nada disto faz de nós boas mães, nem faz das criancinhas pessoas mais felizes. E mesmo ainda pior, é que isto já não pára, e é impossível ficar de fora desta montanha russa.
Raios nos partam, é só o que vos digo.  Raios nos partam!