A minha casa é uma bagunça

Mas uma bagunça das grandes. Ainda a Célia (nossa querida indespensável empregada, vale cada euro que lhe pago) não entrou no elevador, e já há almofadas no chão, brinquedos espalhados por todo o lado, migalhas (daquelas do pão e bolachas) nos tapetes, gavetas entreabertas , portas de armários mal fechadas, tal como se há um par de dias que não houvesse arrumação.

Já nos habituámos a isto. Às coisas que não têm sítio. Às que nunca estão no sítio. Já percebi que existem demasiadas roupas e demasiados brinquedos para os armários que temos. Já me resignei a não ter paredes limpas pelo menos durante mais cinco anos, já sei que os estofos das cadeiras (felizmente amovíveis e laváveis) irão ter sempre nódoas do tamanho do Continente Europeu. Há uma bicicleta daquelas de ginástica estacionada no meu hall há anos. No hall, senhores, uma bicicleta de ginástica.

Eu faço o melhor que consigo. Apanho, arrumo em cestos e gavetas, dobro e penduro, ando com um saco a recolher papéis com desenhos (tanta obra de arte desperdiçada), arrebanho cuecas e meias e camisolas, tapo o tubo da pasta de dentes, fecho o tampo da sanita, mas a verdade é que é um trabalho extremanente ingrato, ainda os lençois da cama não se habituaram à condição de esticados e já lá está uma Migalha, ou duas, ou três, a rebolar-se.

Os meus pais sempre tiveram a mania das arrumações, da organização e das limpezas. Passei uma boa parte da minha infância e adolescência concentrada em não por os pés em cima dos sofás, desligar o gira-discos, limpar a retrete com o piaçaba, colocar a loiça na máquina. O meu pai parecia um fiscal, sempre atrás de nós, a dar avisos e alertas. 

Talvez eu agora caia no extremo oposto. Talvez seja demais deixar Migalhas comerem bolachas nos sofás, não as obrigar a limpar a pasta de morango que fica agarrada ao lavatório, deixá-las fazer o pino contra a parede de sapatos calçados. 

Quero muito que os meus filhos recordem sempre a minha casa como um lugar confortável onde podem estar à vontade, onde o bem estar deles é mais importante que os bens materiais, que cortinados e estofos e paredes alvas, mas deve existir aqui um meio termo que não estou a conseguir encontrar.

E depois há muita coisa que se estraga, há lâmpadas fundidas, há portas de armários que não fecham, há puxadores arrancados, há buracos nas paredes. A verdade é que Dito-Cujo, pouco dado à bricolage, não se agonia com o estado a que as coisas chegam. As que eu consigo resolver, de quando a quando, meto mãos à obra e lá trato, mas há outras, que simplesmente não consigo. 

Tenho a certeza que quando o meu pai entra em minha casa, até as entranhas se lhe revoltam. 

E é isto. Vivemos um bocado em modo acampamento.

Já vos tinha dito que queria um cão?