Faltam dois meses para o Verão, Jesus! Maria do Céu! Nosso Senhor me valha!

Já lá vai o tempo em que gordura era formosura. Só eu e Deus sabemos, o que lamento não ter vivido nos tempos em que uma mulher redonda era só uma mulher saudável, em que ser roliça era sinal de felicidade, e até de fertilidade.
Calhou-me viver estes tempos em que se apreciam os ossos do pescoço e das ancas, tanto como em tempos se apreciaram peitos fartos e coxas gordas.
Não vale a pena lutar contra a corrente. Por muitos anuncios que se façam com mulheres "normais", sendo que por normal deve ler-se "anafada", estes serão sempre os tempos em que a Katia Aveiro é expulsa de um programa de dança por ser um bocado "pesadona", que é como quem diz, ter mais uns 12 ou 15 quilos que mulheres como a Laura Figueiredo, ou a Isabel Silva (sim, também não fazia puto de ideia quem eram, é googlar).
Uma mulher muito magra já não é um cabide, nem uma carga de ossos, nem uma "tábua de passar a ferro", já não é magra como um cão, nem feia de magra. Uma mulher magra será quanto muito, alguém que quando se senta à mesa se controla, que não se atira a um prato de boa comida como se fosse a última coca-cola do deserto. Uma mulher magra é a "gaja" a quem qualquer trapinho fica bem. Que pode usar "shorts" aos quarenta, que pode calçar  umas sabrinas sem parecer a Popota.
Por tudo isto, eu, como a maioria das mulheres, vivo escrava da balança. Ai que agora engordei três, ai que tenho que perder três. Dois ou três meses de descontracção à mesa, significam dois ou três meses de corridas e abdominais e saladas e grelhados e chá verde e depuralinas e anti-celuliticos, e leggings refirmantes etc, etc, etc.
Claro que podemos borrifar no assunto, e entrar no espírito do "perdoa-se o mal que faz pelo bem que sabe" e "gordinha mas feliz", mas a verdade, é que se há coisa que não já não dispenso, é gostar de me olhar ao espelho. Isso e biquinis.
Não sou magra. Na verdade, talvez tenha sido magra apenas quando ainda na infância, uma hepatite me atirou por dois meses para uma ementa de cozidos e grelhados, sem apelo nem agravo. Ou quando no final da adolescencia, o primeiro desgosto amoroso me permitiu viver de iogurtes e bananas durante uns três meses (ainda não conhecia as maravilhas do vinho tinto).
Isto para vos dizer, que cá estamos outra vez, a cortar hidratos, a contar calorias, a tirar o pó aos ténis, e a arrastar o rabo gordo e as carnes flácidas, pelas ruas de Lisboa.