Pelo dia de amanhã

Estava a pensar contar-vos como os meus filhos me deixam completamente de cabelos em pé. De como sou a mãe mais intolerante, impaciente e irritável. 

Que passei o domingo a ralhar, desde a missa das 11h00, passando pelo almoço, continuando numa sessão de culinária em modo "bolachas para levar para a escola" durante a tarde, com um pico de gritaria após o banho para cortar as unhas dos pés. 

Estava  a pensar dizer-vos que Dito-Cujo saiu de casa de madrugada, e vai estar toda a semana fora, e que pelas três da tarde já Migalha Crescida lavada em lágrimas perguntava quantas horas faltavam para o pai chegar. E eu, na minha infinita bondade, mandei-a multiplicar 24 por 7, e teria "as horas" que faltavam para o pai chegar. 

O Sancho fez uma berraria do catano, porque foi informado que mesmo com o pai fora, era "cada um na sua cama". Foi tão persuasivo na birra que fez, que acabei a fazer uma "escala" para as sete noites, que pendurei  na porta do frigorífico, lado a lado com os mais belos desenhos com que me presenteram nos últimos dias.

Estava a pensar dizer-vos que Dito-Cujo, armado em pai "muita querido que vai estar fora uma semana a morrer de saudades", lhes disse para tomarem nota de quantas vezes a MÃE (sim, eu) se portava mal com eles (pedagogia de primeira). Nota: às três e trinta já existia uma folha com o título "a Mãe portou-se mal" com dois tracinhos, e isso porque Migalha Crescida, egoísta que só ela, não tomou nota dos gritos e dos castigos que dei aos irmãos.

Passaram o dia a chamar pelo pai, e eu gosto de pensar que se fosse ao contrário, chorariam lágrimas de sangue pela mãe, mas na dúvida, terminei o dia a jogar um jogo de tabuleiro, que implica ler uns cartões, desenhar e fazer mimica, e para verem a qualidade do meu serão, recordo-vos que dois dos meus filhos nem sabem ler.

Isto é o que gostaria de vos contar amanhã, mas diz que já deram o mote e nada disto se encaixa.