As dietas e blá blá blá

Estava aqui a ler sobre dietas e perdas de peso (coitadas das pessoas que passam a vida a lutar contra metabolismos baixos, contra genéticas desfavoráveis, contra tiróides traiçoeiras) e lembrei-me da minha primeira gravidez. Foi o momento de viragem,  de magra passei a gorda, estado que adoptei não durante nove meses, mas durante cinco anos.

Sempre que me lembro de como engordei naquela gravidez (na segunda também, não aprendi a lição), lembro-me dos lanches de fim de tarde:  panquecas, scones com doce de morango, bolachas de manteiga. Litros de chá. Com quilos de açucar. Era uma grávida gorda e feliz.

Depois Migalha nasceu, e descobri que tinha passado a vestir o 44. Mas nem por um momento culpei o metabolismo, a tiroide ou os genes gordurosos da família. Nem sequer culpei aquela Migalha franzina que nem três quilos tinha (como é que de uma barriguça daquelas só saía aquilo?!).

Eu tinha escolhido comer porque o prazer que a comida me dava então, compensava aquele pequenino inconveniente de ter passado a ser uma marmota. 

Meninas, ser gorda não é (na maior parte dos casos) uma fatalidade. É uma escolha. 

Como é que diz a sabedoria popular? Perdoa-se o mal que faz pelo bem que sabe. 

Agora ide, ide comer papas de aveia, tomate cherry e salmão braseado, que o fim de semana está à porta e já se sabe que é quando a tiroide fica mais preguiçosa.