Para amanhã dão frio e para quarta frio e chuva

Este fim de semana, finalmente acabou o Natal cá por casa.
Árvore, presépio, grinaldas, coroas, caixas de música, tudo encaixotado na arrecadação.
Agora é esperar pela Primavera.
Pelo meio, a minha filha mais velha fará nove anos, e eu farei uma quantidade que não me apetece referir da mesma coisa, lá passaremos o Carnaval sem grandes festas, as crianças vão passear mascaradas e atafulhadas de camisolas interiores para evitar o belo do anoraque em cima dos fatinhos de fadas e princesas e sevilhanas e de um muito provável forcado (o miúdo gosta, não vou proibir).
Isto tudo enquanto espero, ansiosa por perceber que os dias estão maiores, que já apetece tirar o casaco, que não é preciso convencer Migalhas que é tão bom e tão quentinho ficar em casa. Tudo enquanto espero que as flores dos jacandás do parque comecem a aparecer, que as janelas possam abrir-se para a arejar a casa sem medo de a arrefecer de forma irrecuperável por três horas. Enquanto espero por morangos que sabem a morangos e por cerejas "das nossas", pelo momento de arriscar as primeiras sardinhas, as que nunca pingam o pão. Enquanto espero pelas noites em que apetece ir comer um gelado, pelos dias em que basta um vestido e umas sandálias, uma t-shirt e uns calções, em vez dos intermináveis montes de roupa que lhes arranjo de véspera e que me ocupam metade do sofá.

Um dia eles vão descobrir que este mundo é uma merda, mas não foi hoje

Este ano, se Deus quiser e a conta bancária permitir, vamos levar Migalhas à Eurodisney.

Depois destes acontecimentos, alguém começa numa de eh pá...não sei se será boa ideia...Paris e coiso...

Comento com Dito-Cujo, que parece que há alguém no nosso grupo que não está para ser Charlie e com uma cagufa desgraçada.

Migalhas ouvem, e começaram com as perguntas.

E juro que lhes tentei explicar de uma forma simples, que uns senhores faziam uns bonecos a brincar com outros senhores, e que os outros senhores, irritados, zangados e chanfrados, tinham ido lá ao jornal onde faziam os bonecos e tinham morto doze pessoas para elas não continuarem a fazer bonecos que brincavam com eles.

Bem, explicar como é que passamos dos senhores que mataram os outros senhores que fazem bonecos, para não podermos ir a Paris, é que não resultou nada bem.

A maldade e perversão que há no mundo é-lhes tão distante, tão desconhecida, que explicar-lhes exactamente o que significa ter medo de ir a Paris, era dar-lhes uma machadada com danos irreparáveis na inocência.

E não consegui fazê-lo.

(Como se explica aos nossos filhos que explodiram uma criança de dez anos num mercado? E outras crianças, tantas? Como se explica a um filho que há pais que dão as filhas para se explodirem a matar outras pessoas? Como se explica a um filho o que é uma menina-bomba? Como? Como? Como?)

Vomito

Se volto a ler a frase de Voltaire.

Sabem como é que o homem vai à lua?

Segundo o Sancho...de "fogão".

O que me ocorre depois da semana horrível que amanhã termina

Verdadeiro terrorismo

A malta que nem sabe escrever português a deixar pequenos apontamentos em francês (uma espécie de), um pouco por todo o lado.

Como ter um blogue de sucesso

Não faço a mínima ideia.

Ser mãe é...

Comer sempre o ovo estrelado rebentado.

Alguma fada do lar que me diga

Como, mas como, é que tiro as nódoas de gordura das calças de fato de treino e das sweats? Sério...alguém tem um truque daqueles, mesmo, mesmo, bons?

Pessoas, pessoas...

O que vos levará a pensar que essa foto que postam todos transpirados, depois de correr às sete da manhã no meio do fumo do escape dos automóveis, é uma boa forma de dizer bom dia?

São essas bochechas rosadas, não são? O coradinho dá um ar giro e saudável, não é? 

Pois...

(escusam de procurar. amigos pessoais no facebook pessoal)