Pois nós cá em casa sabemos muito bem quem é a Violetta

É aquela miúda que canta na minha televisão à hora de jantar, e em estojos, armários, diários, cadernos, canetas, almofadas, rádios com maquilhagem e microfones, no resto do tempo e há mais de um ano.
Há quatro meses que tínhamos os bilhetes. Custou-me dar aquela dinheirama toda, pois claro que custou, uma pessoa larga assim 180€ e imagina logo que aquilo se convertia nuns sapatos, ou num casaco, capazes de durar bem mais do que hora e meia, e na quantidade de gente para quem 180€ são um terço do ordenado.
Mas como a dizer a duas miúdas que me pediam para ir a Milão ver o concerto da Violetta, que a Violetta vinha a Lisboa e eu não as ia levar?
E pronto, hoje lá fomos.
Quanto à Violetta, pois que é gira, simpática e tem uma voz bem bonita. O espectáculo vê-se bem, assim haja ouvidos para aguentar os gritinhos histéricos de centenas de meninas, e se finja que não se percebe que o castelhano delas não se parece sequer com uma língua.
Sou capaz de ter dançado com elas ao som de "en mi mundo", e se tivesse menos vinte anos, talvez me quisesse oferecer para mostrar o Castelo de S. Jorge ao León.
Quanto à Martina Stoessel,  espero que se conserve assim e que não vire nenhuma Miley Cyrus da América do Sul.

(Que querem? A rapariga praticamente vive cá em casa, uma pessoa afeiçoa-se.)

Meninas...

Parem de falar de crumble de maçã ou ainda me vou agarrar à Bimby e já é para cima de meia noite e meia.

Dúvidas de sexta feira

Imaginem que enviam um ficheiro em Excel cheio de fórmulas, com um erro.
O não preenchimento de uma célulazinha, torna um dos valores  finais estúpido, impossível, irrealista.
Como acham que quem recebe o ficheiro vos deve informar do erro:

Hipótese A:
- Xaxia, vê lá isso que está errado

Hipotese B:
- Tens a certeza que é esse valor que queres?

Parece que não, mas entre uma e outra há um mundo, e uma delas irrita-me comó caraças.

Paizinhos

Adoro os pais que chegam ao portão quinze minutos antes da hora de saída para arranjar um bom lugar para o carro, e depois têm de esperar que os que deixam o carro no meio da rua saiam.
A-do-ro.
Há pessoas que não sabem mesmo o que fazer ao tempo, não há?

Post escrito à meia noite e meia do dia 19 de Janeiro de 2015

Há nove anos a esta hora, estava em trabalho de parto.
Deitada no sofá, de pijama, a pensar que em ficando muito quietinha aquilo havia de acabar por acalmar, e eu havia de dormir muito sossegadinha aquela última noite, e às nove da manhã,  como combinado com a médica, lá estaria no hospital para aí sim, entrar em trabalho de parto.
Há nove anos daqui a uma hora, estávamos a parar o carro na Av. das Forças Armadas porque a estrada estava cortada pela polícia, e foi um Dito-Cujo aflito que me perguntou, e agora? Agora? Agora explicas que levas uma mulher em trabalho de parto. Há nove anos daqui a uma hora, já me tinham rebentado as águas e eu nem tinha dado por isso.
Há nove anos daqui a uma hora e dez minutos, estava a entrar na Cruz Vermelha tão, mas tão aflita, que olhei  para o segurança da entrada, e disse-lhe cúmplice,"estou tão aflita".
Há nove anos daqui a uma hora e meia, já tinha a minha médica comigo e perguntava-lhe de trinta em trinta segundos pela prometida epidural, e elas a dizerem que era só um bocadinho, que já estava a chegar o anestesista. A chegar de onde, se a Dra prometera, prometera! que não ia doer, que as suas mulheres não sofriam para ter filhos. Pois lamentava informar, mas eu estava em sofrimento!
Há nove anos daqui a duas horas, a médica perguntava às enfermeiras pelo pediatra que não aparecia, e dizia não faça força e eu sem perceber nada.
Há nove anos daqui a duas horas e meia, estava capaz de ficar toda a noite a tagarelar, a falar do frio que estava nesse Inverno em que nevou em Lisboa, alheia ao facto de ter uma criança a tentar passar-me entre as pernas. Há injecções que parecem milagre.
Há nove anos, daqui a três, à ordem "faça força", perguntei se não tinha que ir para o bloco, então mas afinal não era uma mulher com a bacia mediterrânica em forma de pera e não sei quê, pelo quadril de quem não passaria nada? Como, parto normal? Eu queria a minha cesariana!
Há nove anos daqui a três horas e vinte e três minutos, ouvi a médica gritar "vai parir", senti que todo o meu corpo se desconstruía para depois se voltar a juntar e ouvi o melhor choro do mundo.

Escolhi o bacalhau por causa das famosas azeitonas explosivas

Bom, eram três. Duas desfizeram-se ao primeiro toque do garfo.
A outra, que consegui delicadamente levar até à boca, rebentou. E peço muita desculpa, aquilo deve ser uma coisa dificílima de fazer e tudo e tudo, mas rebentar como o ovo estrelado, não é explodir.
Explodir é outra coisa.

Podeis respirar de alívio

É que uma pessoa habitua-se a esta coisa de ter o estaminé cheio de movimento, e depois não olha a meios.
É a ganância, a ganância.
Mas entretanto a estimada Pic fez um post com um link direitinho para o post dos douradinhos, pelo que posso acabar com a cena do "sei o que fizeste o blog passado", que as visitas até pingam.
Lady_Kina, tudo está bem quando acaba bem.
Agora atentai na Mirone, que manhosa, viram bem?

E finalmente, ao fim de sabe Deus quanto tempo, fumo branco

Se há coisa que me deixa curiosa, são as pessoas por trás dos blogues. Quanto de si emprestam às personagens que criam, o que fazem na vida, são pessoas interessantes e giras, ou estafermos antipáticos, são tão populares na vida real, ou maníaco-depressivos que não põe os pés na rua há três anos?
Em que trabalham, são de ciências ou de letras, será que são de ciências e escrevem tão bem?
Terão passado demasiado tempo agarrados aos livros e baldaram-se às aulas de Educação Física?
Sou demasiado curiosa para ficar com tanta pergunta, e quando vejo o rabo de fora...Bom, não descanso enquanto não vejo o gato inteiro.
E pronto, algumas é fácil de descobrir quem são, é só juntar dois mais dois, pesquisa de trinta segundos no Google, et voilá.
Já outros, blindam bem a personagem, não basta estar atento, é preciso esperar alguma sorte, algum deslize ou alguma coincidência, pode levar mais algum tempo de pesquisa no Facebook, ver muito amigo de amigo, esperar pela fotografia certa.
Bom, aqui a Xaxia devia estar era na Judiciária a desmontar cambalachos, tal é o jeito que tenho para estas coisas.

É para vir aqui ao confessionário, se faz favor!

Ora bem, hoje vamos lá a falar de coisas sérias (olha as visitas a caírem a pique), que isto tem sido um forrobodó pegado e a vida não é só brincadeira, e a mim niguém me paga para vos (tentar) divertir.
Então vamos lá. O filho mais velho de Amiga de Sempre tem nove anos e pediu uma conta no Facebook. O assunto foi a discussão lá em casa, e os pais, depois de analisarem a situação, de constatarem que todos os amigos já tinham, e precaverem todas as situações de risco (entenda-se granda controlo da conta), lá deliberaram que sim, que podia.
Pois quem lhe criou a conta foi a mãe, quem sabe a password é a mãe, e só pode aceder no telemóvel da mãe. Proibido de colocar fotografias dele próprio.
Pois que enquanto o pequeno utilizador dormia, a mãe resolveu fazer a sua vistoria diária à página. E para descobrir que a namoradinha da escola (a mesma idade), o tinha identificado com sendo o seu namorado, lá pelas palavras que o facebook reserva a quem quer dizer que está comprometido.
Amiga de Sempre contou-me tudo isto entre o chocada e o embasbacada. Aparentemente nem todos os pais que permitem que os filhos tenham contas de facebook com esta idade, têm o mesmo tipo de controlo e preocupação. Ainda por cima parece que alguns membros da família menos próxima gozaram a bom gozar, e o miúdo não achou graça nenhuma.
Eu já sei que não vou ter este problema tão cedo, porque Dito-Cujo nem quer ouvir falar de tal coisa. E ao argumento "mas as outras têm" já me respondeu que "há certos pormenores que fazem a diferença". Carregadinho de razão, nada a apontar. Se bem que tenho tentado fazer um paralelo para o "nosso tempo". Quando daqui a vinte anos a minha filha for dizer que não tinha conta no facebook, é como se nós hoje lembrassemos que não tinhamos tido o quê? Televisão? O Spectrum? Uma bicicleta?
Bom, adiante. Aquilo que eu queria mesmo saber é a vossa opinião.
As vossas criancinhas imberbes já têm conta de Facebook? E vocês são assim zelosas como Amiga de Sempre ou entregam nas mãos de Deus?
E com nove anos, já namoravam?
Descosam-se.

Sou uma pessoa com uma carreira, pensam o quê?

Pela manhã:
Ai que belo peixe espada preto, gordinho, pode arranjar em filetes?, claro que sim, pode ir descansada. masí vai fazer com quê, arroz de tomate?, de grelos é que é bom, diz outra. não não, arroz branco que os miúdos são esquisitos.
Leva aqui uns filetes espectaculares para o jantarinho dos meninos, olhe para isto. sim, realmente, que maravilha.quando chegar a casa é só sal, limão e alho, quando for fritar tira o alho, passa pelo ovo e pela farinha. É um espéctaculo D. Xaxia.
(nham nham, a babar logo às nove da manhã pelos filetes a serem devorados ao jantar).
Pelas 20h30, hora de chegada a casa:
Mãããae, o que é o jantar?


Douradinhos.